Мой 30-й день войны: чужая страна
Здесь снег не долетает до земли.
В ладонь ложатся дождевые слёзы,
так, верно ,только русские берёзы
погибших здесь оплакивать могли.
Здесь горы, как скалистые холмы.
Порой не выше шпильки минарета.
И отблески не русского рассвета
который день с тоскою видим мы.
Здесь горлицы, не встретишь голубей.
Арыки, вместо речек полноводных
бегут, шумящей пеной вод холодных,
с бахчёвых перепаханных полей.
Здесь россыпь звёзд, как крупная фасоль,
здесь до сих пор живёт Шахерезада.
Но мне, увы, красы твоей не надо.
Афганистан, любить тебя уволь!
