Похмельное

Мрём так часто, как неудачники,

Жить да жить бы нам много лет.

Но кладут нас в могилки в ящики

В многослойный земли щербет.

 

Не достроил, не спел, не высказал -

Всё не важно для нас теперь.

А судьбина посмотрит искоса,

Выйдет молча, захлопнув дверь.

 

Есть ли воля на то у Господа

Нам отмерить длину пути?

Принимать ли итог безропотно

От инфарктов до гильотин?

 

Верю, всё же ко мне не явится

Беспричинно-забвенный тлен.

Ну хотя бы не в вечер пятницы,

Где так явственен зов Сирен.