Хворь

Какая-то таинственная хворь

не даст мне дописать стихотворенье.

Закончились чудесные поленья,

а боль покуда — это просто боль.

 

Она не превращается в стихи.

Она марионеточно-несчастна.

Шарниры и разрозненные части.

Неумное (для виду) хи-хи-хи.

 

Мне кажется, готовится отбой.

Идеи и задумки бесполезны.

Кругом металл, и все вокруг железны.

Так в чём моя решающая роль?..

 

Но всё же говорю себе — уймись.

Зачем агонизируешь до срока?

Ты помнишь синусоиду немного?

То вверх она торопится, то вниз.

 

4.12.2024