Тебе пятьдесят, ты - бог
Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль.
Играешь свой мертвый рок
орущей толпе бабуль.
В прокуренной темноте
со сцены хоть что пророчь.
Не надо цветов звезде,
Он выпьет без тоста ночь.
Размазанная слезой
подводка в экстазе слов.
В висках костенеет боль,
подглазия вещмешков.
Облупленный черный лак,
Колец ледяная сталь.
На стиле еще, чувак,
с замахом мадам де Сталь.
В гримерке под ананас
бухаешь ты, как поэт...
Поэзия без прикрас.
Шалавы летят на свет.
