Не пишется

Нет, не пишется стих, не рифмуется,

И звучат мои строки не в лад.

Может всё оттого, что на улице

Белой манной осыпал всё град.

О печали писать, не страдается,

Боль в душе прогорела давно.

Вместо ручки рука прикасается

До фужера, где стынет вино.

Напишу о любви, вдруг получится,

Ведь когда-то немало любил.

Но о прошлом писать-только мучиться,

Да и ныне никем нелюбим.

Не жалея, бумагу я комкаю

И под стол их одну за одной.

У поэтов душа очень тонкая,

И болит очень сильно порой.

Всё не пишется стих, не рифмуются,

А за окнами скоро рассвет.

Облака вновь на небе нахмурятся,

Предвещая мне мрачный сюжет.