Другой

Что стало с поэтами, нёсшими бремя страданий?

Писатели где? Говорившие о бесконечной любви.

И будто бы стоя на сцене, стираешь все грани.

При жизни никто не узнает, что ты умер внутри.

 

Слова собираются в новые, странные строки.

А люди ждут солнца, с надеждой смотря в небеса.

Глядят в календарь, вопрошая: «Ну сколько?»

Сколько ещё можно верить, спасения ждать?

 

Часы убивают всех нас без раздумий и сожалений.

Мы в двери стучались, что вели в никуда, в пустоту.

Но что, если мы ошибались, и это были вовсе не двери?

Себя ты убил, если предал однажды свою же мечту.

 

Свет препятствует видеть здесь новые, старые лица.

Молчание тоже ответ, пусть и не очень простой.

Без сил на подумать, с желанием повеселиться.

Всего пять минут подождать, и будет другой.