Рябины, берёзы, клёны...

рябины, берёзы, клёны... ведь вам ничего не мешает

замереть в безмолвной тоске за бордюром аллеи,

принакрыв свои хрупкие плечи тёпло-холодной шалью,

в пустой темноте декабрей яркой кистью алея.

 

потонуть в сновиденьях, не дышать и не чувствовать боли,

прислушаться к шёпоту прошлых немых веков,

просто стоять, не терпеть, растерять все остатки воли,

перестать понимать этот гул чужих голосов.

 

и склониться над бурной жизнью, изрезая ветвями небо,

и случайно увидеть себя в прозрачный лёд,

и позволить себе завальсировать с вьюгой свирепой,

чтоб не слышать того, что печаль вам на ухо поёт.

 

тогда, может быть, смеющийся резвый ветер

в седых волосах навек пожелает пропасть,

и застывшей хрустальной слезинкой нечаянно встретит

грустный взгляд, перед тем, как в сугробы упасть.