Прошедшей осени не жаль

Прошедшей осени не жаль,

В её печалях мёрзнут слёзы,

Её туманистая даль

Окоченела на морозе.

Нет в ней былого волшебства,

Нет к ней любимого томленья,

И чьи-то нежные уста

Не выражают удивленья.

Да и она, твердит сама,

Что относительно устала,

Не зря художница-зима

Свои узоры рисовала.

Её все взгляды на восток,

Когда заря взойдёт лучами,

Она попросит пару строк

И успокоится в молчании.