Щётка упала

1

...Щётка упала, стою на карачках колен.

Мат рафинирован, в три этажа высотою.

Глянул в окошко: а где мой последний "Кайен"?

Мне говорили, спокойней маршруткой простою.

 

Юмор пародий стоит на таланте меня.

Чувство виагры - желанье поникшего братца.

Голову пивом обманешь - приход ячменя.

Он же на глазик простуженный хочет пробраться.

 

Лермонтов тучку на грудь великану сажал.

Душ принимал Ипполит - нетверёзый такой же.

Я сочиняю стихи потому, что пожар.

Муза меня подожгла. Да и некому больше.

 

2

...Что писать, если день – набекрень,

а, намаявшись, пень

Как-то странно рифмуется с «лень»

и, тем более, с «хрень»,

Если всюду таятся частицы,

такие как «не», и как «ни» –

В заколоченных окнах, намаявшись,

суетливее всякой фигни.

 

Раздирает немая задумчивость,

не смотри, как олень, на меня:

Потому, что в игле и траве,

как и в том, что ты пьёшь, есть фигня.

 

Ты совсем не слепой,

просто шторы на окнах скрывают згу.

Если бегу предаться, то день состоится, приснившись виску.

Хорошо, если ты, скажем, чукча,

индеец, да что там – обычный якут.

Заколачивай окна, и зри, состоявшись:

по тундре олени бегут.

 

Хорошо быть поэтом,

уткнувшись в чернильницу,

в рыбий пузырь, и поля,

Рифмовать ноту «ля», тополя, и октябрьское йосино «бля».

Собирай же в букеты дурную малину,

обои, конвои; снопом медуниц –

Добегай до читателя.

Он где-то выползет,

плавая ниц.

 

3

...Глубоко под землёй – земля.

На лице вековом – землица.

Докопалась – фига се, я.

Закопали – фига се, лица.

Замело авеню? Есть брют.

Только правду? Позолотите.

Типовое – меню из блюд.

Типа воют – казан на типе.

Если надо, то снизу вверх.

Если нет, то и суд не нужен.

Извергаешься – изувер.

Искушаешься – пояс туже.

Наплету – да про всех и вся.

Амплитуда туда качает,

Где рассветы в росе висят,

Где не спится от крика чаек.

Где полно в сундуках монет,

Где любовь и нежна, и сурова.

И всегда почему-то нет

Для стиха подходящего слова.

 

4.

...Были оптом - размер сорок два,

сорок три, сорок пять.

Я, короче, купила

хрустальные туфли опять.

И танцую сурдинку,

сардинкой сардель закусив.

Ничего не курила,

но почерк - безбожный курсив.

 

Что такое бездарность?

Наверное, это когда

Сочиняю вино,

а в бутылке - простая вода.

Воду пью я из кубка,

чтоб видели кубок в руке.

И шагаю такой поэтессой

с пером, налегке.

 

Что такое поэзия?

Кто её знает, товарищ майор.

Очевидно, когда я лечу в самолёте,

а в сумке - ковёр.

Вот, казалось бы, вещь очевидная,

будьте добры

Почитать в Икипедии

про самолёты-ковры.

 

Вот ты думаешь, это пародия?

Думы оставь.

Этот опус о том,

как стекло одеваю в хрусталь.

Я б его замотала в ковёр,

да мой рейс улетел

На другую планету,

где множество пишущих тел.

 

Не грустите, ребята,

рыдая ничком из окна.

Вас никто не услышит:

поэзия вам не дана.

Всё равно вы умрёте -

Господь призывает с небес.

Потому, что ковров, самолетов

у Музы - в обрез.