И не предатель он, и не герой

И не предатель он,и не герой,

Ни стать его ,ни мнимая отвага,

Ни рек неиссякаемая влага,

Ни солнце, что восходит за горой,

Ни топот убегающих коней,

Их ветром колыхаемые гривы,

Ни крик прощальный поздних журавлей

И не звезда, что светится слезливо

Не скроют то скольженье по верхам

В безрифменном, унылом заморочье,

Где светится убийственная точка,

Как реквием по прежним временам.

Он – ящерка, а может быть моллюск,

Тот самый – из семейства брюхоногих:

Когда душе отращивают ноги,

То похоронным маршем стонет блюз.

По лону жизни суетно скользя,

Он знает всё : что можно, что нельзя,

Но нет пути..Сбивается дорога..

Неразличима близь, неясна даль.

Мы все, идя от отчего порога,

Несём в себе великую печаль.

Наш выбор скуп : в чистилище обмана

Или к себе – в души болящей рану,

Где совесть всем живым готовит кнут,

А времена и нас переживут…