Тюльпан

Тюльпан в Подмосковье, у старого дома,

Пламени красный язык под дождём,

Эта весна ли с тобою знакома,

Нежности от тебя ли мы ждём?

Что же ты видел, когда был в утробе

Паршивой земли, у бетонного зданья?

Лучше сейчас? Иль то маленький гробик

На стебле твоём, в коем видим созданье

Такой красоты, что волей-неволей,

Не ты, может быть, но подобные точно,

Молча, но света не видя от боли,

Завянут в сосудах, с трубы водосточной

В них бросится гибель.

 

Бутон неделимый,

Как я, любящий и нелюбимый,

Только ты знаешь, тюльпан, что такое

Чувствовать место своё. И чужое.

Камень в верёвку, верёвку на шею,

Мы, люди, только такое умеем,

А ты, и затоптанный, и заплёванный прохожим,

Так же, как в детстве, красив и ухожен.

 

О, лестный цветок, впрочем, что осужденья,

Зато ты себе не врёшь про спасенье,

Зато, ты же знаешь, что все восхищенья

Не означают чьё-то стремленье

Любить тебя. Разве, погладят рукою,

Разве, красивое скажут такое,

Но ты не поверишь, и, став бездыханным,

Для нас, для себя, станешь вновь первозданным.

Счастье твоё - не поверишь, не сдашься

Словам, что бессмысленны, ты не продашься.

Тюльпан, в одиночестве ты, лишь травинки,

Но кто они? Это ль твои половинки?

Я дальше пойду, может где-то такой же есть

Цветок, и ещё будут сотни их цвесть.

Польёт тебя дождь, женщина из подъезда.

Тюльпан в Подмосковье. И тихое место...