Посттравматический синдром

Грехи чужие в битве искупая,

Мы проливаем кровь не ради Рая -

Без очереди мы в него войдём...

Пройдя по бесконечным пепелищам,

Средь ложных правд мы истину разыщем,

И всё, что с нами было, станет сном,

В котором страх окажется страшнее,

Он будет жечь нам память, не жалея,

И возвращаться в ужасах войны...

Окопы нам - небесные чертоги,

В которых смерть помилует немногих

Для жизни, где могли б мы быть нужны...

2022