Поэт

О чём печалится поэт,

О том что муза не приходит,

И рифмы нет, и слога нет,

И настроение уходит.

 

А может муза непричём?

Ведь ты устал после работы,

Бил молотком, крутил ключом,

И утебя одни заботы.

 

Но если в руки взять себя,

Расслабиться душой и телом,

И написать слова любя,

И в рифму скласть их между делом.

 

И потекут стихи рекой,

Поэт их разумом не пишет,

Он пишет их своей рукой,

Они от сердца - жаром дышат.