Соната

В сонате свой волшебный мир,

В нём жалуется фортепьяно.

И каждый звук – на сердце раны

Излечит словно эликсир.

 

А фортепьяно вторит скрипка –

И снова режет по живому,

С ней память – память по былому

Вернётся много раз ошибкой.

 

И нет там больше ничего,

Как будто мы в начале мира,

Лишь звуков жемчуг из эфира.

И Бог там где-то… Высоко.