Монолог художника

Кем я стал, меня ты спросишь… Стал кем?

Как тебе ответить на вопрос…

Карандаш в руке – как будто скальпель,

Видишь, он к руке моей прирос.

 

Я узор тончайший вырезаю,

Рассекаю сердце, достаю

Из себя – чего в себе не знаю,

Душу препарирую свою.

 

Создаю – чего и сам не видел,

Всё во мне смешалось, как в котле…

Ночь прошла, восходит на крови день,

Так всегда бывает на земле.

 

Жизнь прошла, из пепла этой жизни

Контур прорастает – новых жил,

В этом страшном грубом механизме

Я себя не чувствую чужим,

 

Я готов раздать себя по крошке,

Раздарить, разъять на лоскутки,

Обозначить узкие дорожки

В мир другой, где тяжести – легки,

 

Где – ни зла, ни горя, ни болезней,

Где желавший правды – победил,

Где, изрезан тысячами лезвий,

Я восстану – цел и невредим…

 

Этот мир, прозрачнейший и тонкий,

Зримо проступает на холсте,

Кем я стал? Я стал волной в потоке…

Кем я стал? Лучинкой в темноте…

 

Впрочем, я и сам не знаю, стал кем,

Опыт мой земной – на шраме шрам,

Чьи-то души я вожу, как сталкер,

По своим придуманным мирам…