ОНА

 

Она всегда ходила в шляпке.

Перчатки длинные, по локоть.

Взгляд осторожный, зыбкий, зябкий…

И вид такой: прошу не трогать.

 

Она всегда одна сидела

в углу, задумавшись глубоко.

Печеньем сдержанно хрустела

до окончанья файв-о-клока.

 

К ней гости робко подходили

и познакомиться пытались,

но на отказ (в изящном стиле)

все неизменно натыкались.

 

Непроницаемая тайна

под шляпкой модною таилась.

И, словно музыка Бернстайна,

увы, мне так и не открылась.

 

И не со мной, конечно, встречи

она ждала, тоску лелея.

И уходила каждый вечер

одна по липовой аллее.

 

А мне что?

Что мне оставалось?

Писать стихи унылой ночью?

О том, как с кем-то целовалась

она?

И рвать бумагу в клочья?

 

И я решил порвать всё разом!

На приглашенья в файф-о-клоке

принять участие отказом

стал отвечать...

 

И эти строки,

что только что вы прочитали

о незнакомке в шляпке чёрной,

прекраснейшей, но безнадзорной,

затронут душу вам?..

Едва ли…