Хлябь нехоженых дорог

Весенний лес в апреле тих и свеж,

А я иду, рюкзак надев на спину,

Куда-то в край забытых мной надежд,

С души своей срывая паутину...

 

Врываясь в прошлогодний бурелом,

И путаясь в его когтистых дебрях,

Я тихо размышляю о былом,

О том, что наша жизнь подобна зебре...

 

Плеская черно-белые тона

В коктейль эмоций, сделанный не нами,

Мы пьём его из ёмкостей без дна,

Закусывая бурными страстями...

 

Барахтаясь в пучине тысяч дней,

Мы ходим, спотыкаясь о потери.

Слабеем и становимся сильней,

Тая в себе остатки суеверий...

 

А я иду в поля глотать ветра -

Быть может, это лучшее лекарство,

Чтоб мне спастись от ложного добра,

И чтоб не дать себе уйти в бунтарство...

 

Я так устал, в словах не передать,

Но вышел исцарапанным из чащи...

Поля, простор... Какая благодать!

Лишь я и ветер, тихо говорящий...

 

Но где-то там далёкий горизонт...

И что за ним таится? Я не знаю...

Идти к нему? Да вроде не сезон!

Но так и манит бездна голубая...

 

Так мало жизнь дарует нам полян,

Водя нас, в основном, по бурелому.

Ещё с эпохи древних египтян

Пути ведут людей не по прямому...

 

Петляя, словно змеи, по земле,

Ведут дороги нас по авантюрам.

И только лишь преграды одолев,

Познать мы можем искренность натуры!

 

Размякла хлябь нехоженых дорог

И фыркает, как лошадь при простуде...

Пусть жизнь - игра, а я её игрок,

Но ставки мы с судьбой ещё обсудим...

2017