Роса

Я никогда

не думал о тебе иначе, как о птице,

покорной моей воле и словам;

как о росе, стремящейся своим теплом пролиться

по заскорузлым жаждущим стволам;

как о большой реке, то слишком страстной, то холодной,

как будто скованной навеки льдом.

Не раз, когда твои так высоко вздымались волны,

мне было страшно быть с тобой вдвоём.

Я уходил... И знаешь, даже забывал о прежнем,

всё дальше прочь настойчиво бредя.

Но возвращался вновь к тебе дорогой неизбежной,

чтоб в свой черед росой излиться на тебя.