Бычок

Вышли в непогоду.

Трое их. Да я.

Граждан с Новым годом

телек поздравлял.

 

Счастлив в Новогоде

всякий человек,

если на свободе,

если ты - не зек.

 

Мы же - к лесу ходу,

разномастные,

те, кто с новым годом

несогласные.

 

Стужу, шли, глотая,

пО снегу, след в след;

крались волчьей стаей,

чуя запах бед.

 

Снег вчера подтаял,

нынче коркой - наст.

Вертолёт летает,

покурить не даст.

 

Сел у лесосеки,

выплюнул отряд.

Задыхаясь, зеки

тубиком хрипят

 

в высь проклятья злые,

зная - бог их слил.

Но бегут блатные

из последних сил.

 

Вот уж балалайка -

сидор давит в бок.

Жидкая фуфайка,

клифт под нею взмок.

 

Что уж? Не до лоска.

Жив - и то ништяк.

В каждом отголоске

мнился лай собак.

 

Я жабры посадил от полубега.

И "Отче наш" талдычу, как в бреду.

Судьба у беглеца - конструктор лего,

всё сложится путём, когда дойду.

 

Снег хрустел противно,

бил мороз кнутом.

Я бежал спортивно,

даже бодрячком.

 

Пахана решенье -

взять меня в скачок.

Злость и уваженье

источал зрачок,

 

не прикрытый шторой

мутного бельма,

тот, из двух, который

не взяла тюрьма.

 

А другие двое

нервно шкерят взгляд;

зыркнут исподлобья

дерзко на меня

 

и отводят снова

в сторону глаза.

На уме есть слово,

да нельзя сказать.

 

Я в побег вписался,

зная, что по чём, -

сразу догадался

в лагере ещё.

 

Коренным в упряжке

сквозь тайгу мой путь,

чтобы сидор тяжкий

на горбу тянуть,

 

с банками консервов,

давящих в бока, -

далеко не первый

случай у ЗК.

 

Словно вошь, тревога

спряталась в карман.

Не боятся бога

души каторжан.

 

Всё ноет от мороза и от снега.

И в переносном я иду по льду.

Свербевшие мыслишки до побега,

слились в монументальную: "Дойду!"

 

Чтобы в парме выжить,

выжжен след добра.

Глаз пристрелян - ниже

третьего ребра.

 

Ночью ткнёте спицей,

без прощальных слов.

Паровоз агицын

и сюжет не нов.

 

Стану сам консервой,

если пуст мешок.

Фарт под крепость нервов

сдан судьбе в залог.

 

Вы сорвали куш, но

вам сюрприз, друзья -

обломайтесь дружно,

хрен вам, а не я!

 

Знаю схроны, сидки,

тропы кабана

и ПИН-код кредитки,

что у пахана.

 

Я и в одиночку

помню маяки.

В сапоге заточка,

фиксы, как клыки.

 

Обнажим наколки.

"Финка, где твой фин?!"

Будет бой недолгим,

выживет один.

 

После не ищите.

План - отвал башки.

А пока тащите

молча вещмешки.

 

Так что по идее -

вы уже жмуры.

Всем шагать бойчее -

правила игры.

 

Я жабрами хриплю от полубега

и "Отче наш" талдычу, как в бреду.

Почти ослеп от девственного снега,

но знаю - сто процентов - что дойду.

_ _ _