В стране святых...

В стране святых, слепых, и дураков

непросто отличить их друг от друга,

и издавна здесь так заведено,

что бродят все по замкнутому кругу.

Грохочут неустанные шаги,

и топчут ненасытную брусчатку

ботинки и со скрипом сапоги,

кроссовки, кеды, "адидасы", "найки"...

Сливаются безликие ряды

на марше в безымянные колонны;

они могли б, пожалуй, повторить,

да только что - они уже не помнят.

Так и идут, вздыхая иногда,

(вздыхать-то им еще покамест можно)

туда, куда оракула перста

укажут - это ведь совсем не сложно.

Шагают от зари и до зари,

печалей, радостей земных минуя,

и убыли не видят средь своих.

Торжественно.

Вздыхая, но ликуя.

 

И кто-то среди них священный долг

несет пред человечеством, и долгом

этим своим неумолимо горд,

и именем его готов дать в морду.

Другим, по сути, просто все равно -

во имя, не во имя, в самом деле...

Да было б, знаешь, вкусно и тепло -

здоровый дух живет лишь в сытом теле.

Иные, еле ноги волоча,

не видят ничего окрест от пыли;

в центрах колонн они судьбу влачат,

где даже имена свои забыли.

Встречается особый сорт средь всех:

как много их, пожалуй, самых лучших -

хороших, замечательных людей,

прекрасных, но преступно простодушных.

Натруженным плечом не чуя кнут,

несут безропотно лихое бремя,

способные весь мир перевернуть...

Увы!

Лгать не умеющий - всем верит.

 

Ступают важно во главе колонн

лжецы, которым негде ставить пробу,

в сиянии шелков, икон, знамен,

в иллюзии избрания народом.

Им вторит миллионом голосов

и лижет руки, ну а то кусает,

шутов с кровавой пеною у ртов,

обласканная бешеная стая.

И речь летит, и внемлет ей толпа,

и тонет где-то между облаками,

и вешается старая лапша,

но в новых - уж промышленных - масштабах.

Я тоже здесь, меж вас, чеканю шаг,

мечты свои лелея втихомолку;

я помню, сколько будет дважды два,

и верю в то, что рано или поздно

слепой прозреет и поймет глупец

абсурдность бесконечных хороводов.

Тогда мы доберемся наконец.

Все вместе.

Наконец-то.

Нога в ногу.

 

2023