Компас

Так и начинается твоя магия: обыденно, просто, безмолвно;

 

касаются пальцы

тонкого запястья,

белого, как мрамор, и холодного.

 

И отражение становится отблеском,

скользящим по весеннему воздуху и зрачкам,

ты ведь тайно из дома уходишь

 

по зову крови

 

и впотьмах.

 

А там за стёклами,

на раздвижных дверях,

 

на сенсорах, кнопках и проводах,

 

в пустых лифтах и бетонных комнатах

 

силиконовая трава марки night walker

 

становится выше и выше,

всё больше и больше,

 

лаская светодиодами,

скрипя от прохлады пьяняще нежданной,

 

которой

 

на стыке изломов стоэтажного DOMa

твой alter proxy увлёкся.

 

Весна шумит между небоскрёбов,

где ангелы живут в запустелых подсобках,

завернувшись в худые плащи и куртки,

мучаясь от бессонницы

и просвечивая стеклянные зрачки

беззвучными видосами

на висящих в воздухе айфонах...

 

Ты здесь

 

медленно идёшь по своим

каплям крови,

оставленным ещё в прошлой жизни,

когда впервые на своих венах вскрывал золотую оплётку

кусочком стекла, выпавшим из мозаики

в храме Электрического Бога

что вываливались

и светились разрядами синими

 

возле розеток...

 

А ты рисуешь сплошную красную линию,

 

обмакивая

тонкие пальцы в кровь, что сочится

красным соком

 

гранатовым

 

на

тонком запястье, но возможно

из...

 

Где бы еще увидеть

живорождённых,

чья плоть, обретённая по праву случайного

первородства,

дарована лишь тем, кого не желали

и не жалели,

 

следуя зову

крови,

 

чтобы искать

и находить

 

всеблагого Бога? И не подойти.

 

 

Он прячется в одном из стеклянных небоскрёбов

от гениальных подростков с отвёртками,

что мечтают его разобрать на части

 

а потом пересобрать,

 

сделав из Бога генератор внезапного счастья,

чтобы никому не было обидно

 

умереть

 

от болезни, случайности, старости,

выпав из окна

давно опостылевшей всем

реальности,

 

разбившись и расплескав свою кровь

по асфальту...

 

Что уже лучше

 

для нас

 

может быть,

 

чем компас твой кровяной

 

в запястье?