И отзвуки блюз-рока

 

Залётный ветер в гости к нам

наведался сегодня.

Устроил форменный бедлам –

я думал – месть Господня…

 

Шнырял и пакостил везде,

шуршал травой газонной,

выделывая па-де-де –

такой неугомонный!

 

Охальник-ветер задирал

у дам изящных платья!

Представь себе, каков нахал!

Он заслужил проклятья.

 

Он лез бесстыдно в декольте

и освежал там кожу.

Нет, не театр-моралите…

Нисколько не похоже.

 

С верёвок бельевых срывал

рейтузы и пижамки,

в песочницах уничтожал

затейливые замки.

 

Он залезал за воротник

пальто из шевиота.

Он вёл себя, как большевик

в разгар переворота.

 

Один, но очень важный плюс…

На проволочных струнах

играл он мой любимый блюз…

Такой звучал в салунах

 

на Дальнем Западе. Там я

ни разу, правда, не был.

Нет! Был в минуты забытья

там, под бескрайним небом.

 

И никаких, представь, границ,

ни слова, ни упрёка.

Лишь только отблески зарниц

и отзвуки блюз-рока.