Мятая...

Мятая душонка 
под ногами смерти,
Крика распашонки 
прятала в конверте.
Обранила наземь 
к листьям кисложёлтым, 
Умножала на семь,
чувства первым сортом.

Почтальонный ветер, 
совсем юный малый,
В приглушённом свете, 
лапой восьмипалой,
К твоей двери бросит, 
маркою на небо,
Целлюлозы внука, 
быль мешая в небыль.

Лист бумажный скажет,
то что наболело...
Твои руки смажет,
и пробудит тело,
Кровь клинками в сердце, 
в самую десятку
Резонансно...в Герцах,
всколыхнётся сладко.

Постучишься в двери,
скажешь моё имя,
Разбегутся звери,
что сосали вымя,
Что кусали душу,
рвали мои вены,
Что свинцом мне в уши,
Эго моё в крены...

И скуют обьятья 
нас с тобой цепями,
Разлетятся звёзды 
в небе хрусталями,
Нас впаяет в плату 
внеземной системы,
Нежно смажет ватой 
нашей любви клеммы... 

Мятая душонка 
под руками счастья,
Распрямилась звонко 
в невесомость страсти.
Слёз снимая маску, 
во взаимном гриме,
Изнутри смотрела 
ярко голубыми.