ФОРМАТ СЕЗОНА.

Листва, облетая, чуть слышно: - Шу-шу -

лопочет, мол, ветер – мокрушник.

И ловит скамейками эту лапшу

бульвар, как смиренный послушник.

Другой информации, в принципе, нет.

Троллейбус везёт поголовье.

Прогноз задолжал мне удачных планет,

и я не в ладах, сквернословя.

Вдохнёшь пустоту в золотых вензелях -

покажется: всё уже было.

Грядущее с прошлым, игра – по нулям.

Судью, то бишь, осень – на мыло.

Но где бы ты ни был – вокруг Авентин,

небес рифмоносные слёзы,

а город сжигает мечты и бензин.

Флуд луж – тротуарная проза.