Сентябрь прощальным льёт дождём…
Все наши беды-нестроенья -
От несварения ума!..
И хоть ты лопни от киченья,
А без смирения — тюрьма!..
Тюрьма души... - что может быть печальней,
Когда ты - раб своих страстей?
И, ко Христу дорогой дальней,
Влачишь свой крест в обносках дней...
Тоска тоска… - ты мышь в моём амбаре... -
Изгрызла всё... и пусто в нём...
Сентябрь прощальным льёт дождём…
И плед листвы на тротуаре...
