Элегия

* * *
Работаю что ни день я,
Куда-то всё по запарке,
И было ко мне виденье
Гитары в осеннем парке.
Я бережно гладил струны,
Рассеянно гриф лаская,
Она притворялась юной,
Не трогай, я не такая,
Она, как жена  чужая,
Рыдая, на шее висла,
Мой голос, не отражаясь,
Терялся в осенних листьях.
Как всё это мне знакомо --
Проснуться с тобою пьяным,
И лёгкой стопой истома
По сердцу и по карману.
Но разуму всё подвластно,
А чувства всегда проходят,
Гитара была несчастной,
Со всеми так происходит.
А парк, безразлично-гулок,
Кипел тишиною праздной,
И эхо чужих прогулок
Мне вторило однообразно.
Здесь летом летят признанья,
Торопится шёпот юный,
И, словно воспоминанья,
Чуть слышно рокочут струны.
Под шорохи листопада
Приходит порой такое:
В бессмертии нет награды,
В забвении нет покоя.