Вот женщина усталая в летах...
* * *
Вот женщина усталая в летах
читает про любовь, и так игриво
звучат стихи неловкие, что, ах,
как хочется убить… Но тут порыва
стыжусь, дурак, и думаю: «Сиди
и слушай выступления несчастных —
у них такое счастье впереди,
как будто за печаль сейчас казнят их».
А женщина читает про любовь:
мол, радости её она познала.
Тут я встаю и выхожу — морковь
возьму в буфете. Что я знаю? Мало,
но всё-таки достаточно: салат
довольно вкусный, а стихи не очень.
К тому же, отмороженный солдат
я до сих пор — отбили, видно, почень
и органы, которыми стихи
воспринимают этакие. Масса
достоинств есть у тишины — ухи
не сваришь из неё, не купишь кваса,
но можно почитать, допустим, Маркса.
Всё лучше поэтической брехни!
