Прощай, Сотбис!

Фигуры резные

Коней златогривых -

Упрямых и добрых,

Смешных, горделивых

Идут с молотка

Где цена баснословна…

Искусство – конвейер.

Искусство условно.

Искусство потеет,

Искусство лоснится,

Искусство – азарт

На взволнованных лицах

И страшно коням

От такой перемены

До вздыбленной гривы,

До взмыленной пены.

 

Ах, что я заладил:

«Искусство, искусство…»

Оно не вмешается

в ложе Прокруста,

Не хочет годами

Томиться в неволе

И вот потому

Мне до ноющей боли

Так жаль своенравных

Лошадок ретивых,

И встречного ветра,

Поющего в гривах…

 

И не закричать

и не выпалить прямо,

Что здесь в этот час

Зарождается драма,

Что будет табун

Скакунов разномастных

Хандрить, безусловно,

В коллекциях частных

Как будто в аду

Где нет солнца в зените…

 

Шепну на ходу:

«Дорогие, бегите!..»

 

И вдруг...

Это «вдруг» нарушает приличья

И вот уже кони

Меняют обличья –

Со звоном они

Вырывают копыта

Из мрамора, глины,

Стекла и гранита.

Встают на дыбы

Разрывая оковы

И звонко на счастье

Подковы, подковы…

 

И вздрогнул весь мир

От величия мига:

И Марка Святого

Рванулась квадрига,

И в ужасе люди

Смотрели, сомлело

Как бронзовый мчится

Скакун Донателло,

И будто от холода

Сжалась Европа

От звука аллюра,

От гула галопа.

И суетный мир

Опустел в одночасье

 

И только подковы

На счастье, на счастье…