Тираж

Уже пропали многие места,

Что мне по сих живее кажутся реальных,

И сценок в них счастливых и печальных

Я след храню, как черты береста,

 

Где взято что-то в чьих-нибудь стихах,

Чего там может-то на самом деле нету,

Вообще не спросную сдарили мне конфету,

Вели тропинки неприметные в лесах

 

И бабушкин заполнивший стеллаж

Рядок из книг, что чёрти-как построен

Из тех, что были. Вот, сижу, расстроен,

Угадывая собственный тираж.