Осень

Осень — иностранка…

Опять с ее загадками;

доживают листья

последние деньки.

Каменная крепость

средневековой кладки

поглощает дальних

поездов гудки.

 

Дети неосознанно с осенью сливаются —

курточки бананово-гранатовых цветов.

Странные цветочки зачем-то распускаются —

лета, потерявшегося в осени, следов.

 

И радостно, и грустно,

и тревожно как-то.

Как будто видел что-то похожее уже.

Остатки от таежного

затерянного тракта

теряются в колеблющемся синем мираже.

 

За миражом на сопке должен быть корабль,

тот самый настоящий из вековой сосны.

Но если нет дороги, то нужен дирижабль

чтобы достичь невидимой горной вышины.

 

А дирижабль шариком катается по просеке;

лесные гномы взлетную площадку мастерят,

возводят через речки из хрупких веток мостики

и… надо бы очнуться от бреда сентября.

 

Ведь все эти видения — проделки буйной осени.

Нет корабля и шара воздушного в тайге!

А в воздухе застывшие смущающие просини

Сползут росой под вечер по солнечной дуге.

 

И осень успокоится, задумается тихая

о том что натворила с людьми и их мирком

правдою и выдумкой,

цветной неразберихою

и сладко-горьким лиственным

полуденным дымком.