Плохая связь

Рация хрипит:

– Хирурги воют.

 

Аисты доносят:

– Облака

протекли.

 

Вне доступа хранитель.

 

Черти снова вышли из укрытий

и суровой выделанной нитью,

обезумев от внезапной воли,

прошивают небо из АК.

 

Что-то брешут кормчие со псами –

кто их в этом шуме разберёт.

 

Аисты доносят:

– Нужен пластик.

Пластзавод, похоже, склеил ласты.

Здесь курганы звёзд, крестов и свастик.

В общем, мы сказали. Дальше – сами.

Тут двухсотых, сука, стопятьсот.

 

– Месяц? Наконец-то дозвонилась.

Да прижми ты к уху телефон!

Это я – последняя дриада.

Помоги мне выбраться из ада,

дай мне ножик, милый, дай мне яда,

умоляю, месяц, сделай милость –

помоги забыться вечным сном.

 

Солнце пишет:

– Здесь беда со связью.

Шлю вам селфи. Нравится? Спаси...

 

Аисты доно...

 

– Чуть не забыло –

аисты уходят на светило,

аистам не место на могилах –

много грязи, парни, много грязи.

Вам они без надобности.

Sic.