Ты лети, мой сын крылатый

Старой бабке на деревню

Отпишу я письмецо.

Жив ещё мой предок древний,

Но скрипит её крыльцо.

Девяносто лет венчают

Посеребренный висок,

Девяностый раз встречает

Бабка спущенный ей срок.

Сядет шаткая старушка

У печного камелька,

Зачерпнёт заветной кружкой

Заварного кипятка,

Отвернёт конверта кромку

И, увидев строчек вязь,

Сладит фразу, но не громко:

"Наконец-то... дождалась."

 

Говорила сыну в детстве,

Наставляла сына мать:

"Ветер - лучшее наследство,

В поле ветра не догнать.

Ты лети, мой сын крылатый,

Меряй жизнь горстями дел.

На удачу те богаты,

Кто душой не оскудел.

И люби, люби упрямо,

По ветрам держи крыло..."

Поначалу телеграммы

Приходили на село,

Две открытки с Новым годом -

Из Читы и из Орла.

Оправдать перед народом -

Чисто кровные дела.

 

Говорила мать, вздыхая,

Из последних бабьих сил,

Что работа, мол, такая:

Русь от края и до края

Мой сынок исколесил.

И морщинился улыбкой

Ясных глаз наивный взгляд,

А в душе звучала скрипка

Много месяцев подряд,

Пряди дней сплетая в косы

Беспробудно долгих лет.

А в селе - молва, вопросы:

Пишет сын ей или нет?

 

"Пишет, даже шлёт посылки

И деньжата всякий раз.

Он ведь с виду только пылкий -

Всяк в родне такой у нас.

И сама-то я не рада:

Без отца поднялся он...

С полустанка в пекло ада

Был отправлен эшелон,

С ним и муж ушёл в бессмертье...

Всё ждала его, ждала

И в отместку лихолетью

К маю сына родила.

Я не верю тем приметам,

Будто мается весь век

Тот, кто в жизнь пришёл не летом,

А в разливы майских рек.

Сын мой лёгок на подмогу

И на доброе словцо.

Жив, здоров - и слава богу.

Вот глядите - письмецо".

 

Тертый штампик на конверте,

В нём - бумаги лоскуток.

И не думать бы о смерти

Бабке лет ещё с пятОк,

Чтоб дождаться телеграммки

Хоть ещё один разок...

Смотрит мать на сына в рамке,

Как на божий образок.

"Ты лети, мой сын крылатый,

Меряй жизнь горстями дел.

На удачу те богаты,

Кто душой не оскудел".