А может ...

Бумаги белые листы стихами испишу,

Там будут строки о любви и домыслы, абсурд.

Мечты и тайны ярких снов, и снова о любви,

Закончен лист - перевернуть, о чём душа болит.

 

Пока идёт строкой строка и вдохновение плещет,

И Муза шепчет "Жми, давай", кураж расправит плечи.

Бумага кончилась, иссяк, и пусто, мыслей нет,

Но есть идея отпустить стихи на белый свет.

 

Листы написанных стихов согну, сложу, расправлю

И получаю самолёт, ещё один, десяток.

Собрав армаду из стихов, их предоставлю ветру,

Куда судьба, вас, занесёт, не знаю и не ведаю.

 

Возможно в дальние края, где языка не знают,

И может даже подберут и просто поиграют.

А кто прочтёт и улыбнётся, вспомнив эпизод,

Другой смахнёт с ресниц слезинку и в карман суёт.

 

Летят стихи то в даль, то ввысь, то колом под окно,

Простите дворник, виноват, намусорил стихом.

Им неизвестен адресат, летят во все концы,

Возможно кто - то будет рад, а может нет, увы...

 

Возможно снова напишу, закончится тетрадь

И в стопку, сверху положу, как с выдержкой коньяк.

И мысли пылью зарастут, без звёздочек и срока,

А может снова запускать?

Ведь им летать охота!