Солдаты мои в спичечной коробке

Солдаты мои в спичечной коробке,

спина к спине лежат боеголовки.

Слюнявой сигарете напоказ,

кому дрова, кому природный газ.

В картонной перетруженной карете,

в тяжёлом запечаленном конверте,

кому сгореть совсем, кому на треть,

но адрес вечный, бесконечный – смерть.

 

Осень проходит мимо, мимо,

в жёлтых палатах карантина,

пеплом родителей ваших,

листьев опавших.

 

Солдаты, вам цена одна копейка,

угарный дым старинной трехлинейки.

Пока еще не время вам бежать,

пока не затолкали вас в пожар

бушлатов, гимнастерок, телогреек,

парадный строй коричневых копеек.

Пока вас в магазине не купил

умотанный запойный командир.

 

Осень, но это уже в прошлом,

лес, так снегами, запорошен.

Кроны уступчиво нежны,

руки небрежны.

 

Вы не волнуйтесь, дела на вас хватит,

казарменных коробок и кроватей

двухъярусных двухъяростной судьбы,

за этикетки спрятаны гробы.

Лежите вы под видом «драмтеатр»,

где городской вокзал, рекламный катер.

Головкой по коробке просвистеть

и воздух ярким пламенем согреть...

 

Где-то зеленые нивы,

вина лозы торопливой,

тень от березы шершавой

падает в травы.

 

1988