̶T̶r̶u̶e̶'д̶ . «Критику»

Стихи — это тоже работа,

Над мыслью, над словом, над ритмом.

И если мне кто-нибудь с ходу

Кричит и кичится в открытую,

Что он — понимает, что видит:

Творенье моё — слишком просто,

И рифма хромая — не жить ей,

И смыслом не блещет, ̶п̶о̶н̶о̶с̶ ̶т̶а̶м короста,

Посредственно, нету изюминки, —

То я только злюсь, ведь легко

Обидеть творца. Как из тюбика,

Строка за строкой тяжкий ком

Творец выжимает из сердца.

Он смел и силён, демонстрирует

Всем слабую сущность. Пусть греться

В признании жаждет. Парируй,

Наш критик: а сам не желаешь?

Несёшь свою «правду» во благо?

В самом эта правда живая?

Подчас стихописцы со страхом

Борьбу неустанно ведут.

Не в силах сдержать своих чувств,

Неистово рвущих, плюют

Всю боль на бумагу — и пуст

　　　　　　　　　остаётся сосуд.

Стихи — это труд. И стихи — это трут.

 

21 июня 2024