Игла

В тот год – июнь звенел дождями,

моей безрадостности в тон…

 

И вдруг – негаданный, нежданный –

во мраке высветился он:

мальчишка – птенчик желторотый,

с едва обсохшим молоком!

А в сердце – боль: бесповоротно

игла вонзилась, глубоко.

 

Как устранить? Каким пинцетом

достать оттуда?

 

Говорю:

«Терпи, дитя. Промчится лето –

и всё забудешь к сентябрю».

 

А он молчит. И ходит следом.

И прикасается к плечу…

 

А я – не с ним – в обнимку с летом

к иной судьбе в мечтах лечу.

 

И говорю:

«Ржавеют иглы.

Так заржавеет и твоя.

Оставь, дитя, для взрослых – игры,

где нет иголок – для шитья».

 

Молчит.

Как в стае оголтелой –

птенец, незначимый пока…

 

…В его глазах «Люблю!» звенело.

А я – не слышала звонка.

 

 

 

---

 

Июль 2024