Мой старый дом

Стоит на взгорке ветхий дом,

Поникший, от дождей промокший,

И год за годом чередом

Ни звука за стеклом поблёкшим.

А у заросшего пруда

Грустит, склоняя ветви, ива,

Да проростает лебеда

У старого плетня лениво.

Труба глядит в голубизну

С дощатой крыши равнодушно,

И слышно только тишину

На тропке никому ненужной.

Я помню – раньше этот дом

Казался мне большим и вечным,

С туманной дымкой над прудом,

Крыльцом со крипом бесконечным.

Лежит по-прежнему бревно

У нашей лавочки, той самой,

А ведь на ней давным-давно

Сидели рядом папа с мамой.

Я постою и вновь пойду,

Рукой притронувшись к ограде,

А утром снова на пруду

Сверкнёт заря по водной глади….

Отзывы

Так жалко старые дома. Они совсем, как люди, ветшают, умирают. Это всегда грустно. С пожеланием успехов.

Зинаида, спасибо!