Убитые спасатели

Мне никогда не пишут сообщений

О том, как ценят или как скучают.

Я никогда не думал о внушении

И никогда не думал о признаниях.

 

И для меня исход всегда понятен

Ведь для других как труп.

Я как мертвец.

Я не могу разбить чужую душу

И растоптать рядок живых сердец.

 

Мне честно писем вовсе не писали.

Не о любви, иль честности, судьбе

За то всю боль с той грязью истизали,

А после забывали обо мне.

 

Мне не обидно, но в душе так пусто.

Всегда такие письма принимал,

Не замечая, как чужие жизни

От злости до спокойствия срывал.

 

Мои мотивы не понять другому,

Кто в жизни был устроен с далека.

Воспринимают их в серьёз другие,

Когда находят боль внутри себя.

 

В чужой грязи, обвалянный валяюсь

И потихоньку всё стекает вниз,

Копить тоску с годами успевал я,

И для себя копить ее привык.

 

Мне никогда не пишут сообщений,

О том, как ценят или как скучают.

И не пишите, делав одолжение

Ведь я слепой, поникший, не в сознании.

 

Средь дыма, болтовни и разговоров,

Средь страха, лести, где полно вранья

В пустых палатах ты увидишь лица

Они будут похожи на меня.

 

Такие же поникшие, слепые, но руки тянут, чтобы помогать.

И забывая о себе не замечают,

Что люди в них убили благодать.