КЛАДБИЩЕ СТИХОВ

(Моей первой маленькой победе в 80-х годах посвящаю)

 

Мой мозг разбит и гол

Не от земных грехов,

Открыл я молча стол

Где кладбище стихов.

 

На радость обывателям

О них окончен спор,

Я их читал приятелям

И пел их в «ля-минор»

Эффектные, как стольники,

Вдруг преданы замку,

Безродные покойники,

Что в собственном соку.

 

Не жгли их хрупких тел,

Не позволяли бить,

Их убивали тем,

Что не давали жить.

Не то, что тыщи лет,

А даже двух минут,

Трещит мой стол, как склеп –

Мои стихи встают.

 

Ведёт полки за строем строй,

Точней – за взводом взвод

Мой лидер – стих, рождённый мной

В восьмидесятый год.

И не найти нигде судьи

Для мёртвых тех стихов.

Сметало всё, что на пути

Армада мертвецов.

 

А я вернулся в дом

Глядя им вслед в окно.

Была их сила в том,

Что их не знал никто.

От болей и обид,

был этот мёртвый марш,

И беспризорный вид,

Что жуткий, как мираж.

 

Ряды не смять и не сломить,

Тем более – убить.

Они людей шли убедить,

Что тоже могут жить.

Враг упустил всего лишь миг,

И ловко, словно чёрт,

Ворвался с боем первый стих

Во вражеский блокнот.

 

 

Геннадий Будаев