Параллельное

Зуммером в ухе – ми... ми... ми...

Можно настраивать гитару.

Но нет желания. И почему-то это расстраивает.

А с той стороны – ты. Сидишь и слушаешь ноту "ми".

Или не слушаешь,

не сидишь,

спишь.

Или тебя вообще нет.

А вся эта проводная связь –

мой посттравматический бред.

Потому что любовь не ходит по проводам.

Она шагает в окна.

Иногда - из окнА.

И взлетает к Солнцу,

но чаще падает на...

И никому до этого нет дела...

И мне до этого нет дела...

Я знаю, ты этого не хотела...

Ты вообще не этого хотела...

Ты хотела вальсов Штрауса,

а я лабал тебе Кино и Алису

и плевать хотел на Шагала и Гидона Кремера...

Наверное, зря.

Но тебе тоже не нравились мои друзья.

Если бы не наши ночи

в жуткой коммуналке на Моховой.

Картошка в мундире, вино из пакета...

И тебе, вроде как надо домой.

Но ты останешься до утра.

Потому что я спел тебе ТВОЮ песню.

А потом ты "пела" сама,

и соседи стучали нам в стенку.

А нам было всё равно,

я гладил твою коленку

и с восторгом ловил твой рваный вдох.

И было чертовски здорово...

Но...

Вот мы сидим, каждый на своём месте,

и думаем почти одни и те же мысли.

А между нами повисло

непреодолимое

Ми...

Ми...

Ми...