Дотянуть до зимы...

Дотянуть до зимы,

потихонечку, без капремонта,

снегопадом укрыть

седину на соломе стрехи.

Не люблю никого.

Потому, что влюбляться не модно.

И свои отмолить,

и чужие, придётся, грехи.

 

Лимонадится август

феерией яблоко-груши,

феромонятся астры.

О, боже, пора мне в утиль.

Зарядила природа

горячими искрами души.

Не люблю никого.

До морозов – безветренно, штиль.

 

Может, где-то расклеилась –

в частности, в целом и в общем,

затяжная магнитная буря,

проделки Луны.

Не люблю никого.

Измотало, унынье полощет.

И букетик ромашек не радует:

прост и уныл.

 

О букетике, кстати.

Уж месяц, как спрятала вазу.

На лугу бело-жёлтое племя –

не скосишь косой.

А следы на полу?

Не заметила, дура я, сразу.

Домовой заходил.

И пометил дорожку росой.

 

…Замороженным окнам –

январское небо в гравюре,

а на колотом сахаре облачном –

жёлтый жетон.

Я живу с Домовым.

Представляешь? Де факто, де юре.

А грехов – никаких у бедняжки:

влюбился же он.

 

...Дотянуть до зимы

и проснуться в постели помятой.

Ну, а там до весны

и до счастья – рукою подать.

…Я не верю глазам:

на руках у меня домовята.

Домового люблю. И детей.

Потому что я мать.