Без бумажки...

Увидел очередь, большую, удивился,

- Простите, добрый день, а что дают?

- Билет непризнанных прозаиков, поэтов,

Что ты возможен, вроде, но не тут.

 

- И кто - же судьи, по каким канонам,

Да и зачем, вообще, сей документ?

Таких непризнанных, им имя легионы,

Таланты, подражатели и бред.

 

- Да судьи те понятно, графоманы,

Что анапестом бьют по мордам, ямбом в дых.

Творения, твои, и не посмотрят,

Объём измеряют, чтоб степень присудить.

 

Имея документ почти Поэта

Ты прямо выделяешься в толпе.

Непризнанный, "почти" совсем не видно,

Но крупно выделяется "Поэт!"

 

Прозаики, художники и в музыке

В любой профессии такая кутерьма.

Признание не гонорар и морда в прессе,

Когда проникновенно, чтоб душа...

 

Мы сами создаём себе преграды,

Молчанием и поддержкой большинства.

Потом ругаем всё вокруг и возмущаемся,

Прислушайся, о чём поёт душа.