Слова
Иголками в кончиках пальцев
Слова, между ними пробелы.
Пишу и стираю скитальцев.
Листы остаются белыми.
Слова словно малые дети
Толпятся и рвутся наружу.
Но автору кто-то ответит,
Что он никому тут не нужен.
Пока ищет он одобрения,
У людей, что не видят душу.
Избегает «поймать вдохновение»,
Себя обессилено душит.
Вихри фраз снова сыплет в заметки.
Да неважно, что скажут люди!
Он воскрес, его речи так метки,
И пусты ему кажутся судьи.
