В полях...

Лишь скосила весна травостой белоснежный

Не спеша... Кое-как... Словно ей не с руки

Как знакомой тропой на покос тот огрешный

В час простуженной рани пришли мужики...

 

Что-то близкое им горячо обсуждают

И стыдливую плоть обнаженной земли

Огрубевшими пальцами чутко ласкают

А откуда-то с юга летят журавли...