Записано в сельском музее по дороге в San Diego.
Записано в сельском музее по дороге в San Diego.
сквозь сетку тряпичных век
ты пялишься на уходящий век,
шуму песочных часов внимания,
над чем ты смеёшься, Джоконда льняная?
выпуклый лоб от поцелуев промок
и нежно лосниться,
в который раз тебе снится
молодой капитан (любовь до гроба)
проклинающий отсутствие бога
при полном исчезновении ветра?
мачта ливанского кедра пряма как обелиск
суровая свежесть холодных брызг
росою ложится на фетр шляпы,
дикие волны слепым нахрапом
с упорством кочующих орд
кистенями колотят о борт.
выбросив якорь в пустоту волнений
твой капитан уже не отбросит тени
на палубу стертую босыми ногами,
зелёной воды нахлебавшись бортами,
его шхуна не уйдёт за мыс Горн,
в бесконечной сиесте ничком
Кристо́баль Коло́н не откроет попкорн.
