Утро

Лишь пальцы скрюченные Утра

На струнах не сомкнувшей глаз Души,

Надежды перемолотая пудра

И робкий сна росток в такой чужой тиши.

Туман, крадущийся куда-то спозаранку,

Икая и скорбя, и проклиная путь.

И Ночью недобитые подранки,

Молитвы чьи лишь нагоняют Жуть…

Америка в своём вздыхает склепе,

Нагадив и сбежав в который раз подряд,

Живой Мертвец… Что может быть нелепей?

И раны мира вновь кровоточат.