Тир

«Прости, родная, нам не по пути,
Мы слишком разные с тобою…
Прощай, ведь мне давно пора идти», —
Твой голос вдруг обрушился волною…

А я стояла, лишь слегка дыша,
Молчала, подавляя слёзы.
Ты, видимо, не стоишь и гроша,
Раз погубил сюжет всей прозы…

И ты уходишь, не смотря назад,
Походка царская вальяжна.
Считаешь, что обрёк меня на ад,
Уверенность твоя бумажна!

Да, очень нелегко в душе сейчас,
Но, знаешь, мне не станет хуже.
Ты пожалеешь о потоке фраз,
Когда я буду с новым мужем…

И пусть я громко плачу изнутри,
И пусть обида жжётся перцем,
Вся жизнь передо мною, впереди,
Ведь малыша ношу под сердцем!

Тебе об этом не дано узнать,
Живи один, без нас, в квартире!
Ты счастье упустил, нельзя догнать;
Ты промахнулся в этом тире…