У окна

Был хороший загул у меня, но – в начале апреля.
А с тех пор я и вовсе не пью, потому что – не впрок.
Развесёлая птица кружит – вот уж скоро неделя –
под устойчивым облаком, свежим, как детский творог.
Развесёлая птица, поскольку одна – и при деле:
поорёт на людей, донесёт их проклятья богам.
Оттого-то и пёрышки в крылышках не поредели
не в пример неразлучным моим: что – друзьям, что – врагам.

А друзья у меня: не подставить им спину – упали.
А враги у меня: не подставишь им горла – помрут.
Хорошо бы нам всем в одночасье уйти, но – едва ли…
Хорошо бы нам всем хоть до ста бы дожить, да не тут –
да не тут, потому что у нас ведь и год – за три года,
потому что уйти от себя не дано никому,
потому что такая погода, такая свобода –
ни барометру и ни парламенту не по уму.

Что я делал, дурак, из бутылки в стакан наливая,
на дурман уповая и – трезв, как вот это стекло?..
Птица с неба в окно, словно молния мчит шаровая,
и разбухшую раму заело сутра, как на зло.