Зарок...

. . . . . . . “В час оставленных прибрежий, —

               Ран, не знающих врачей, —

               Черный, черный лишь не режет

               Цвет — заплаканных очей.“

                                   (М.Цветаева, “Ариадна“)

 

***

 

Как  в  хороводе  глупых  инстаграм,

В  “закуске“,  что  придумана  не  нами  —

Сочится  сок  из  ста  сердечных  ран,

С  наложенными  грубо,  наспех  швами.

 

Осколки  слёз,  застрявшие  в  бинтах,

Царапают  заштопанную  душу.

А  в межреберья  клетке  воет  страх,

Что  свой  обет  я  всё-таки  нарушу...

 

Срывает  кожу   —  тихо,  по  клочку   —

Скуленье  пса  в сквозящей  подворотне...

Закрасив  ваксой  стёкла  маяку,

Хихикнет  над  несбыточным  “Сегодня“.

 

Боль  эстафету  в  “Завтра“  передаст,

Похныкав  над  могилами  иллюзий.

Приправой  будет  —  россыпь  метастаз 

И  обещанье,  данное  в  конфузе...

 

Молчать… Таиться…  Лишь меня б  не смог

Увидеть  так :   истерзанно - босую...

Не  выдать  тайну  дан  зарок   —  жесток! —

С надломным хрипом  ввысь взывая… всуе...

 

 

 

февраль 2015