Мают майские луга

Мают майские луга,
Золотые пчёлы – тать!
Вдоль меня бегут шелка,
Да не могут убежать.

Здесь скрещение лучей
От возвышенных корон.
Шмель красивый и ничей
В дикий падает пион.

Облик чей явился мне?
Словно в душу – царский нож!
Ирис в ангельском огне…
Он безудержно хорош…

Всё! И дальше – не уйти,
Не затронуть, не сломить,
Только высверки ловить
Да манить его в свой сон.